Para responder à questão, leia o epílogo do livro O fim da Terra e do Céu, do físico brasileiro Marcelo Gleiser.

A sabedoria dos céus

Cada vez que tocamos algo na Natureza, causamos reverberações no resto do Universo. John Muir (1838-1914)

    Existe magia nos céus. E essa magia nos compele a olhar para cima, a explicar, de alguma forma, nosso lugar no vasto Universo em que vivemos. Afinal, nós somos poeira das estrelas, nossa química deriva de explosões estelares que ocorreram antes ainda da formação do sistema solar. Se durante a história da humanidade nossas explicações vieram originalmente das várias religiões, hoje elas provêm da ciência. Mas, conforme procurei argumentar neste livro, não existe uma ruptura abrupta entre o discurso religioso e o discurso científico. O fascínio e o medo dos céus, que são parte integral de muitas religiões, influenciaram e influenciam o desenvolvimento das teorias científicas que criamos para explicar os movimentos celestes. O que antes era inesperado, assustador, tantas vezes interpretado como uma mensagem dos deuses ou mesmo como um prenúncio do Fim, é hoje incorporado nas nossas teorias cósmicas, que visam descrever os diversos fenômenos celestes como sendo consequência de relações de causa e efeito entre objetos materiais. A magia, mesmo que agora faça parte do discurso científico, persiste.

    É difícil aceitar a ideia de que nós somos relativamente insignificantes dentro do contexto cósmico, de que nossa existência individual ou mesmo como espécie tem tão pouca influência no desenrolar das criações e destruições que se propagam pelo Universo. Como podemos reconciliar nossa capacidade de refletir sobre o mundo e sobre nós mesmos com o fato de que nossas vidas são tão curtas, de que por mais que amemos e aprendamos, teremos sempre muito mais o que amar e aprender? Não existe uma única resposta para essa pergunta. Cada pessoa tenta, consciente ou inconscientemente, responder a ela de alguma forma. Talvez a resposta esteja na própria pergunta, no fato de que nos sa existência é limitada. Sem limites não existem desejos. E sem desejo não existe criação. Seria frustrante passar toda uma vida nos preocupando com o que não teremos chance de fazer após morrermos. Mais do que frustrante, seria um desperdício.

    Nós vimos como processos regenerativos ocorrem a partir de eventos destrutivos: asteroides caem sobre a Terra, extinguindo várias espécies mas permitindo que outras evoluam; estrelas são criadas a partir dos restos de outras, em um ciclo de renovação que se perpetua de galáxia em galáxia; até mesmo o nosso Universo tem uma história, cujo começo ainda não conhecemos e cujo fim talvez jamais vamos conhecer. Esses processos de regeneração não são uma exclusividade celeste, mas ocorrem à nossa volta todos os dias. Cada árvore que tomba dá origem a muitas outras; cada vida humana semeia muitas outras. Nós somos seres complicados, imaturos, capazes das mais belas criações e dos crimes mais horrendos. Talvez, ao aprendermos mais sobre o mundo à nossa volta, sobre os vários ciclos de criação e destruição que acontecem continuamente nos céus e na Terra, sejamos capazes de crescer um pouco mais, de enxergar além das nossas diferenças, e de trabalhar juntos para a preservação do nosso planeta e da nossa espécie. O primeiro passo é simples: é só olhar para os lados, com respeito, curiosidade, humildade e admiração. E não temos sequer um minuto a perder.

(O fim da Terra e do Céu, 2011.)

TEXTO

Cartas para minha avó

Querida vó Antônia,
Minhas lembranças de você têm gosto de manga
verde e doce de abóbora. Têm cheiro de feijão e
jantar às seis da tarde. Você me adoçava a boca e
[5] benzia a alma. “É cobreiro, tem que benzer.” Ou:
“Essa menina está aguada, dê o que ela quer
comer”. Eu amava passar minhas férias na sua casa,
sentir o amor em sua melhor forma.
    Guardo na memória os mimos, as broncas
[10] na minha mãe quando ela brigava comigo, o cheiro
do Yamasterol no cabelo. As mesadas que me dava
escondido, os passeios com o tio Edson. Como
meus pais não tinham carro, uma das minhas
maiores alegrias era saber que o tio Edson estava
[15] indo a Santos me buscar para passar férias com
você em Piracicaba. Lá em casa, só quem passava 

de ano direto tinha esse benefício. Muitas vezes fui
sozinha, sem Denis, Helder e Dara — o que eu
adorava, confesso, pois sem meus irmãos por perto
[20] teria você só pra mim. Quando Dara ia, a gente não
somente disputava sua atenção, mas também
disputava para ver quem atenderia aquele telefone
bonito que você tinha. A vencedora sempre
acabava caçoando da perdedora.
[25]    Como morava em apartamento, eu
adorava brincar pela sua casa, vó, correr pelo
quintal, subir nas árvores, fugir dos meus primos
que colocavam cigarras no bolso para meter medo
em mim. “Parem de assustar sua prima”, você
[30] dizia. Eu admirava sua coragem em acender uma
tocha de fogos para queimar a casa que os
marimbondos insistiam em construir na entrada da
sua casa no bairro São Dimas. “Quando algum te
picar, quero ver você sentir pena”, dizia quando eu
[35] lamentava a morte dos bichos. Aliás, foi numa
dessas férias com você que eu fui picada pela
primeira vez por uma abelha. Voltei chorando para
casa, aos berros, e você gritando “O que foi,
menina?”. Foi toda uma operação de guerra para
[40] conseguir tirar o ferrão. Depois, você passou uma
mistura de ervas que fez meu braço desinchar
rápido, e logo eu estava na rua de novo.
    Lembro também, vó, de seu colo quente e
amoroso, das suas mãos rápidas que benziam meu
[45] corpo enquanto sussurrava rezas quase
incompreensíveis. As mesmas mãos que benziam
eram as que preparavam comidas fartas e
apetitosas no domingo. Que saudade de suas mãos
lindas, mãos com história, com calos, mas macias
[50] ao acarinhar e trançar meus cabelos. Hoje tento
entender o significado de certo mistério que te
envolvia.
    Quando você ia a Santos nos visitar, eu
mal dormia na véspera, de tanta ansiedade. Como
[55] era gostoso tê-la em casa nos mimando. Sempre
trazia na mala presentes para os netos, fazia doces
deliciosos para todos, cuidava para que ninguém
brigasse. O que eu mais gostava era ter você
comigo, trançando meus cabelos. Todas as vezes
[60] que você ia embora, eu chorava. Até hoje
despedidas são difíceis pra mim.
    Nunca consegui perguntar a você como foi
criar sete filhos com meu avô. Como foi ser a mãe
da Edna, do João, do José Roberto, da Erani
[65] Benedita, do Avelino, do Edson e do Edmilson.
Como foi ser a esposa de José dos Santos. Como
você se sentiu ao construir uma boa casa depois de
uma vida inteira trabalhando fora, em casa de
família. Como foi ser a matriarca de uma das
[70] poucas famílias negras de São Dimas, bairro que
depois se tornaria de classe média. Como você
lidava com o racismo. Será que pensava sobre isso
ou foi forçada a naturalizá-lo? Eu não tive tempo

de lhe perguntar nada disso. Quais eram os seus
[75] sonhos, seus medos.
    Um bicho-barbeiro te picou, e você
precisou colocar um marca-passo. Com a saúde
muito fragilizada, aos 68 anos você nos deixou,
com muito ainda para viver. [...]

(RIBEIRO, Djamila. Cartas para minha avó. São Paulo: Companhia das Letras, 2021, p.9-11. Trecho. Texto adaptado.)

Para responder à questão, leia um trecho do livro A queda do céu: palavras de uma xamã yanomami, de Davi Kopenawa e Bruce Albert.

    Hoje, os brancos acham que deveríamos imitá-los em tudo. Mas não é o que queremos. Eu aprendi a conhecer seus costumes desde a minha infância e falo um pouco a sua língua. Mas não quero de modo algum ser um deles. A meu ver, só poderemos nos tornar brancos no dia em que eles mesmos se transformarem em Yanomami. Sei também que se formos viver em suas cidades, seremos infelizes. Então, eles acabarão com a floresta e nunca mais deixarão nenhum lugar onde possamos viver longe deles. Não poderemos mais caçar, nem plantar nada. Nossos filhos vão passar fome. Quando penso em tudo isso, fico tomado de tristeza e de raiva.

    Os brancos se dizem inteligentes. Não o somos menos. Nossos pensamentos se expandem em todas as direções e nossas palavras são antigas e muitas. Elas vêm de nossos antepassados. Porém, não precisamos, como os brancos, de peles de imagens para impedi-las de fugir da nossa mente. Não temos de desenhá-las, como eles fazem com as suas. Nem por isso elas irão desaparecer, pois ficam gravadas dentro de nós. Por isso nossa memória é longa e forte. O mesmo ocorre com as palavras dos espíritos xapiri, que também são muito antigas. Mas voltam a ser novas sempre que eles vêm de novo dançar para um jovem xamã, e assim tem sido há muito tempo, sem fim.

(Davi Kopenawa e Bruce Albert. A queda do céu, 2015.)