Questões de Português - Gramática

Texto

"Bacurau": Um canto de amor ao Nordeste no filme mais político dos últimos tempos...

O longa é cheio de metáforas nem sempre muito claras, mas contundentes, com uma inegável competência e originalidade para se apropriar da cultura popular nordestina para falar de luta e sobrevivência. E preservação da própria liberdade. A trama se passa "daqui a alguns anos", no sertão do oeste de Pernambuco. A cidadezinha (fictícia) de Bacurau sofre com sabotagens diversas: não recebe mais água, enquanto comida e medicamentos se tornam raridade. O sinal de celular está cortado, e a cidade literalmente sumiu de todos os mapas oficiais. Quando assassinatos começam a acontecer, a população local se une para resistir, mesmo que, para isso, precise ser tão violenta e sanguinária como os grupos interessados em dizimar a cidadezinha.

O povoado de Bacurau é provavelmente tudo o que Bolsonaro não gostaria que o Brasil fosse. As pessoas são pobres, escapam dos ideais de beleza canônicos brancos e europeus, mas são sobretudo livres e respeitam a liberdade de ser alheia. Personagens transgêneros, lésbicas e prostitutas são tratados com a mesma naturalidade e respeito que qualquer "cidadão de bem" do vilarejo.

São um povo unido e que tem amor próprio; se preciso, mancharão as mãos de sangue em nome da defesa de seu modo se ser, sua altivez e sua cultura, contra invasões e imposições do Brasil sulista ou estrangeiras. A grande vantagem do filme é que essa forma de ser e de pensar não parece idealizada ou glamorizada; existe muito da Bacurau do longa em diversos locais pelo Brasil, sobretudo no Nordeste, onde, a despeito da carência material, o senso de empatia e de humanidade ainda não se perdeu. O filme é um canto de amor a uma das características que o nordestino tem de mais admirável: sua capacidade de resistir e enfrentar as adversidades, sem perder a capacidade de ter compaixão e o respeito pelos demais. Mas, igualmente, de se impor quando a situação exige.

É provável que desde os filmes de Glauber Rocha (como "Deus e o Diabo na Terra do Sol", de 1964) nenhuma produção brasileira tenha feito um tratamento cinematográfico tão inspirado da mescla das tradições populares brasileiras aliadas ao cinema de gênero americano (sobretudo o faroeste) como o longa de Mendonça e Dornelles. E tudo é feito com veemência. Aliás, o estilo de "Bacurau" traz muito do cinema de Glauber, delirante e febril, por vezes de difícil compreensão para o grande público em seus detalhes, mas com uma mensagem geral clara. É um filme desigual, com muita coisa aparentemente pela metade, mas o efeito desestabilizador é positivo. O espectador precisa completar sozinho muito do sentido do que algumas cenas sugerem, e o trabalho cerebral é compensador. Mas o essencial está sempre lá.

O elenco é brilhante, e embora a expressiva Barbara Colen seja decepcionantemente desperdiçada em pouquíssimas cenas (começa como protagonista, mas praticamente desaparece com o decorrer do filme), a dupla de diretores utiliza com perfeição o talento de Sônia Braga no papel de uma médica da região e Udo Kier, ator alemão que interpreta um dos estrangeiros interessados em exterminar Bacurau. Há ainda composições impressionantes de Silvero Pereira, Karine Teles, Antônio Saboia e Jonny Mars.

Os filmes de Kleber Mendonça Filho costumam deixar claras marcas de excesso de roteirização, e embora o roteiro de "Bacurau" provavelmente também tenha sido bastante trabalhado, muito do que está ali parece estranhamente orgânico, fluido. Em seu cinema, há quase sempre alguma cena que tem por intuito causar estranhamento, desestabilizar o público, aparecendo na trama sem conexão (ou explicação racional) com o resto da narrativa, embora intuitivamente se compreenda o seu sentido no filme - a cachoeira de sangue de "O Som ao Redor", por exemplo. (...)

Ao apresentar o que uma narrativa tradicional evitaria, "Bacurau" exige que o público tenha um novo olhar sobre aquilo; existe algo mais político do que exigir que o espectador tenha um novo olhar sobre alguma coisa? Por isso mesmo, "Bacurau" é um dos filmes mais políticos, em vários níveis, feitos no Brasil nas últimas décadas. (Bruno Ghetti - http://twixar.me/ZpC1)

[1]     O banquete tinha tanta importância quanto a vida
dos salões no século XVIII e mesmo quanto a corte do
Ancien Régime. Os imperadores não tinham corte; viviam em
[4] seu palácio, na colina do Platino, à maneira dos nobres de
Roma em suas mansões, cercados de escravos e libertos, mas,
caída a noite, jantavam com seus convidados, que eram
[7] senadores ou simples cidadãos cuja companhia apreciavam.
Paul Veyne. O Império Romano. In: Philippe Ariès; Georges Duby. História da vida privada: do império romano ao ano mil. 2.ª ed. Trad.: Hildegard Feist. São Paulo: Companhia das Letras, 2010, p. 181 (com adaptações).

Considerando o fragmento de texto e as obras reproduzidas acima, julgue o item.

TEXTO

A flor e a náusea

Preso à minha classe e a algumas roupas,
Vou de branco pela rua cinzenta.
Melancolias, mercadorias espreitam-me.
Devo seguir até o enjoo?
[5] Posso, sem armas, revoltar-me?

Olhos sujos no relógio da torre:
Não, o tempo não chegou de completa justiça.
O tempo é ainda de fezes, maus poemas, alucinações

[e espera.

O tempo pobre, o poeta pobre
[10] fundem-se no mesmo impasse.

Em vão me tento explicar, os muros são surdos.
Sob a pele das palavras há cifras e códigos.
O sol consola os doentes e não os renova.
As coisas. Que tristes são as coisas, consideradas

[sem ênfase.

[...]

[15] Uma flor nasceu na rua!
Passem de longe, bondes, ônibus, rio de aço do

[tráfego.

Uma flor ainda desbotada
ilude a polícia, rompe o asfalto.
Façam completo silêncio, paralisem os negócios,
[20] garanto que uma flor nasceu.

Sua cor não se percebe.
Suas pétalas não se abrem.
Seu nome não está nos livros.
É feia. Mas é realmente uma flor.

[25] Sento-me no chão da capital do país às cinco horas
[da tarde
e lentamente passo a mão nessa forma insegura.
Do lado das montanhas, nuvens maciças

[avolumam-se.

Pequenos pontos brancos movem-se no mar,

[galinhas em pânico.

É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o

[ódio.

DRUMMOND DE ANDRADE, Carlos. A flor e a náusea. Poesia e Prosa. Rio de Janeiro, Nova Aguiar, 1979. p.161.

Como Dizia Meu Pai

    Já se tomou hábito meu, em meio a uma conversa, preceder algum comentário por uma introdução:

    — Como dizia meu pai...

    Nem sempre me reporto a algo que ele realmente dizia, sendo apenas uma maneira coloquial de dar ênfase a alguma opinião.

    De uns tempos para cá, porém, comecei a perceber que a opinião, sem ser de caso pensado, parece de fato corresponder a alguma coisa que Seu Domingos costumava dizer. Isso significará talvez — Deus queira — que insensivelmente vou me tomando com o correr dos anos cada vez mais parecido com ele. Ou, pelo menos, me identificando com a herança espiritual que dele recebi.

    Não raro me surpreendo, antes de agir, tentando descobrir como ele agiria em semelhantes circunstâncias, repetindo uma atitude sua, até mesmo esboçando um gesto seu. Ao formular uma ideia, percebo que estou concebendo, para nortear meu pensamento, um princípio que, se não foi enunciado por ele, só pode ter sido inspirado por sua presença dentro de mim.

    — No fim tudo dá certo...

    Ainda ontem eu tranquilizava um de meus filhos com esta frase, sem reparar que repetia literalmente o que ele costumava dizer, sempre concluindo com olhar travesso:

    — Se não deu certo, é porque ainda não chegou no fim.

    Gosto de evocar a figura mansa de Seu Domingos, a quem chamávamos paizinho, a subir pausadamente a escada da varanda de nossa casa, todos os dias, ao cair da tarde, egresso do escritório situado no porão. Ou depois do jantar, sentado com minha mãe no sofá de palhinha da varanda, como namorados, trocando notícias do dia. Os filhos guardavam zelosa distância, até que ela ia aos seus afazeres e ele se punha à disposição de cada um, para ouvir nossos problemas e ajudar a resolvê-los. Finda a última audiência, passava a mão no chapéu e na bengala e saía para uma volta, um encontro eventual com algum amigo. Regressava religiosamente uma hora depois, e tendo descido a pé até o centro, subia sempre de bonde. Se acaso ainda estávamos acordados, podíamos contar com o saquinho de balas que o paizinho nunca deixava de trazer.

    Costumava se distrair realizando pequenos consertos domésticos: uma boia de descarga, a bucha de uma torneira, um fusível queimado. Dispunha para isso da necessária habilidade e de uma preciosa caixa de ferramentas em que ninguém mais podia tocar. Aprendi com ele como é indispensável, para a boa ordem da casa, ter à mão pelo menos um alicate e uma chave de fenda. Durante algum tempo andou às voltas com o velho relógio de parede que fora de seu pai, hoje me pertence e amanhã será de meu filho: estava atrasando. Depois de remexer durante vários dias em suas entranhas, deu por findo o trabalho, embora ao remontá-lo houvessem sobrado umas pecinhas, que alegou não fazerem falta. O relógio passou a funcionar sem atrasos, e as batidas a soar em horas desencontradas. Como, aliás, acontece até hoje.

    Tinha por hábito emitir um pequeno sopro de assovio, que tanto podia ser indício de paz de espírito como do esforço para controlar a perturbação diante de algum aborrecimento.

    — As coisas são como são e não como deviam ser. Ou como gostaríamos que fossem.

    Este pronunciamento se fazia ouvir em geral quando diante de uma fatalidade a que não se poderia fugir. Queria dizer que devemos nos conformar com o fato de nossa vontade não poder prevalecer sobre a vontade de Deus - embora jamais fosse assim eloquente em suas conclusões. Estas quase sempre eram, mesmo, eivadas de certo ceticismo preventivo ante as esperanças vãs:

    — O que não tem solução, solucionado está.

    E tudo que acontece é bom — talvez não chegasse ao cúmulo do otimismo de afirmar isso, como seu filho Gerson, mas não vacilava em sustentar que toda mudança é para melhor: se mudou, é porque não estava dando certo. E se quiser que mude, não podendo fazer nada para isso, espere, que mudará por si.

    [...]

    Tudo isso que de uns tempos para cá me vem ocorrendo, às vezes inconscientemente, como legado de meu pai, teve seu coroamento há poucos dias, quando eu ia caminhando distraído pela praia. Revirava na cabeça, não sei a que propósito, uma frase ouvida desde a infância e que fazia parte de sua filosofia: não se deve aumentar a aflição dos aflitos. Esta máxima me conduziu a outra, enunciada por Carlos Drummond de Andrade no filme que fiz sobre ele, a qual certamente Seu Domingos perfilharia: não devemos exigir das pessoas mais do que elas podem dar. De repente fui fulminado por uma verdade tão absoluta que tive de parar, completamente zonzo, fechando os olhos para entender melhor. No entanto era uma verdade evangélica, de clareza cintilante como um raio de sol, cheguei a fazer uma vênia de gratidão a Seu Domingos por me havê-la enviado:

    — Só há um meio de resolver qualquer problema nosso: é resolver primeiro o do outro.

    Com o tempo, a cidade foi tomando conhecimento do seu bom senso, da experiência adquirida ao longo de uma vida sem maiores ambições: Seu Domingos, além de representante de umas firmas inglesas, era procurador de partes — solene designação para uma atividade que hoje talvez fosse referida como a de um despachante. A princípio os amigos, conhecidos, e depois até desconhecidos passaram a procurá-lo para ouvir um conselho ou receber dele uma orientação. Era de se ver a romaria no seu escritório todas as manhãs: um funcionário que dera desfalque, uma mulher abandonada pelo marido, um pai agoniado com problemas do filho — era gente assim que vinha buscar com ele alívio para a sua dúvida, o seu medo, a sua aflição. O próprio Governador, que não o conhecia pessoalmente, certa vez o consultou através de um secretário, sobre questão administrativa que o atormentava. Não se falando nos filhos: mesmo depois de ter saído de casa, mais de uma vez tomei trem ou avião e fui colher uma palavra sua que hoje tanta falta me faz.

    Resta apenas evocá-la, como faço agora, para me servir de consolo nas horas más. No momento, ele próprio está aqui a meu lado, com o seu sorriso bom.

SABINO, Fernando. A volta por cima. In: Obra Reunida v. III. Rio de Janeiro: Ed. Nova Aguilar, 1996. (Texto adaptado)

Com base no texto, responda à questão que se segue.