Questões de Matemática - Geometria

Texto 

    Vendo passar o cortejo fúnebre, o menino falou:

    — Mãe: eu também quero ir em caixa daquelas.

    A alma da mãe, na mão do miúdo, estremeceu. O menino sentiu esse arrepio, como descarga da alma na corrente do corpo. A mãe puxou-o pelo braço, em repreensão.

    — Não fale nunca mais isso.

    Um esticão enfatizava cada palavra.

    — Porquê, mãe? Eu só queria ir a enterrar como aquele falecido.

     — Viu? Já está a falar outra vez?

    Ele sentiu a angústia em sua mãe já vertida em lágrima. Calou-se, guardado em si. Ainda olhou o desfile com inveja. Ter alguém assim que chore por nós, quanto vale uma tristeza dessas?

     À noite, o pai foi visitá-lo na penumbra do quarto. O menino suspeitou: nunca o pai lhe dirigira um pensamento. O homem avançou uma tosse solene, anunciando a seriedade do assunto. Que a mãe lhe informara sobre seus soturnos comentários no funeral. Que se passava, afinal?

— Eu não quero mais ser criança.

— Como assim?

— Quero envelhecer rápido, pai. Ficar mais velho que o senhor.

    Que valia ser criança se lhe faltava a infância? Este mundo não estava para meninices. Porque nos fazem com esta idade, tão pequenos, se a vida aparece sempre adiada para outras idades, outras vidas? Deviam-nos fazer já graúdos, ensinados a sonhar com conta medida. Mesmo o pai passava a vida louvando a sua infância, seu tempo de maravilhas. Se foi para lhe roubar a fonte desse tempo, porque razão o deixaram beber dessa água?  

    — Meu filho, você tem que gostar viver, Deus nos deu esse milagre. Faça de conta que é uma prenda, a vida.

    Mas ele não gostava dessa prenda. Não seria que Deus lhe podia dar outra, diferente?

    — Não diga disso, Deus lhe castiga.

    E a conversa não teve mais diálogo. Fechou-se sob ameaça de punição divina.

    O menino permanecia em desistência de tudo. Sem nenhum portanto nem consequência. Até que, certa vez, ele decidiu visitar seu avô. Certamente ele o escutaria com maiores paciências.

— Avô, o que é preciso para se ser morto?
— Necessita ficar nu como um búzio.
— Mas eu tanta vez estou nuzinho.
— Tem que ser leve como lua.
— Mas eu já sou levinho como a ave penugenta.

— Precisa mais: precisa ficar escuro na escuridão

— Mas eu sou tinto e retinto. Pretinho como sou, até de noite me indistinto do pirilampo avariado.

    Então, o avô lhe propôs o negócio. As leis do tempo fariam prever que ele fosse retirado primeiro da vida.

[...]

(COUTO, Mia. O fio das missangas. São Paulo: Companhia das Letras, 2009, p. 111-112. Adaptado.)