SANDRA MANOTTI CARBALLO

    Yo soy uruguaya, pero también me siento un
poco italiana y española, porque mis abuelos eran
italianos y gallegos. Mi abuelo era muy alto y
moreno, y mi abuela, la gallega, era rubia y tenía
[5] los ojos azules. Llegaron a Uruguay en los años
sesenta, cuando en Uruguay había más
oportunidades que en sus países. En esa época
había muy poco trabajo en Europa y la gente que
podía emigraba a América: a Brasil, a Argentina o a
[10] Uruguay… Tengo familia en Brasil y, por supuesto,
también en Italia y en España, pero no los conozco
personalmente, aunque nos comunicamos por
Facebook o por Skype.
    Mi madre me cuenta que, cuando ella era
[15] pequeña, mis abuelos mantenían el contacto con la
familia por carta. Escribían una o dos al año y
tardaban muchos días en llegar. Recuerdo que,

cuando era pequeña, mis padres enviaban casetes
a sus primos y a sus tíos, porque llamar por
[20] teléfono era demasiado caro. Es que todo es muy
diferente hoy en día. Mis padres, ahora, hacen un
viaje a Europa cada dos años. Antes, la gente tenía
que viajar en barco y tardaba semanas en llegar, y
ahora, con el avión, en doce horas ya estás allá. El
[25] mundo es cada vez más pequeño.

La importancia del olvido

    ¿DÓNDE dejé las llaves? ¿Cómo se llamaba el restaurante donde comimos esa pizza tan rica? Todos hemos pasado por estos exasperantes olvidos.
    Pero la verdad es que el olvido, dejando de lado las frustraciones que provoca, es necesario para la supervivencia. O por lo menos para la estabilidad mental. ¿Qué sería de nosotros si no pudiéramos olvidar – consciente o inconscientemente – las ofensas (al menos algunas) que hemos recibido? ¿O las experiencias más traumáticas? Correríamos el riesgo de transformarnos en seres amargados o tal vez vengativos, aferrados al pasado. También es bueno olvidar los favores que hemos hecho, de lo contrario correríamos el riesgo de creernos unos santos, o vivir esperando reciprocidades.
    Un caso extremo: una memoria impecable, como la de Funes, el memorioso de Borges, nos llevaría a la paralización total. Y nos privaría de esas pequeñas alegrías cuando redescubrimos algo que habíamos "olvidado" (e.g. una situación especial que en algún momento tuvo un significado importante). Una persona sana debe saber olvidar y recordar en forma más o menos selectiva.
    El amor es tan corto y tan largo el olvido, decía Neruda. Hasta en el olvido te recuerdo, proclamaba Benedetti. A los poetas no les gusta el olvido. Lo encuentran triste. Pero la vida no solo es poesía, tiene aspectos más mecánicos. A veces hay que olvidar no más. Y seguir adelante.
    ¿A qué viene todo esto? Acabo de terminar El Tiempo de la Memoria, de Carlos Peña (un regalo muy acertado que recibí hace unos días), y me hizo pensar en el olvido y su función.
    Lo concreto es que gracias a internet estamos llegando, como individuos y como sociedad, a una situación en que el olvido es cada vez más difícil. Eventualmente, todas nuestras acciones y pensamientos quedarán registrados en el ciberespacio y pasarán a ser patrimonio de la humanidad. Y en ese momento ya no podremos decir no me acuerdo. Ya no habrá olvido (y a lo mejor tampoco perdón).
    ¿Nos podrá pasar lo que le sucedió a Funes – que por tener tantos recuerdos (y datos irrelevantes) registrados en su memoria perdió la capacidad de abstracción y era incapaz de identificar relaciones lógicas en su big data?
    En el futuro, decir no me acuerdo será un lujo, y será cada vez más difícil. Aprovechemos de olvidar ahora y no nos enojemos tanto la próxima vez que no encontremos las llaves.

Cifuentes, Arturo. La importancia del olvido. En: La tercera, en línea, 16 jul. 2019. Disponível em: https://www.latercera.com/pulso/noticia/. Acesso em: mai. 2022

Lea atentamente el texto y señale la alternativa correcta de la cuestione.

“Estaba mucho más allá, en ese más allá ilocalizable adonde precisamente ponen proa los ojos de todas las mujeres del mundo cuando miran por una ventana y la convierten en punto de embarque, en andén, en alfombra mágica desde donde se hacen invisibles para fugarse. Nadie puede enjaular los ojos de una mujer que se acerca a una ventana, ni prohibirles que surquen el mundo hasta confines ignotos. En todos los claustros, cocinas, estrados y gabinetes de la literatura universal donde viven mujeres existe una ventana fundamental para la narración, de la misma manera que la suele haber también en los cuartos inhóspitos de hotel que pintó Edward Hopper y en las estancias embaldosadas de blanco y negro de los cuadros flamencos. Basta con eso para que se produzca a veces el prodigio: la mujer que leía una carta o que estaba guisando o hablando con una amiga mira de soslayo hacia los cristales, levanta una persiana o un visillo, y de sus ojos entumecidos empiezan a salir enloquecidos, rumbo al horizonte, pájaros en bandada que ningún ornitólogo podrá clasificar, cazar ningún arquero ni acariciar ningún enamorado y que levantan vuelo hacia el reino inconcreto del que sólo se sabe que está lejos.”

(Disponible en: http://www.epdlp.com/texto.php?id2=944 Acceso en 01 jul. 2008).